A man boy of constant sorrow, i. Ele dormia, não roubou, não matou. Ela acordou-o,
parece que o Trump ganhou, com voz de sirene. Míope, remelhoso, como quem quer que o mundo se foda apesar de ser o mundo que estima deveras que ele se foda, abriu os olhos, murmurou talvez
está bem, talvez
foda-se, não se sabe o quê. Alarmada, atónita,
só vi os títulos, ela continuou em modo despertador e atalhou de modo sumário, cautelar,
não li o resto, qualquer esclarecimento cuja requisição ele tivesse a veleidade de balbuciar. E, lesta, saiu de casa.
Segismundo.
