À consignação. Este lugar de matar é quase perfeito. Ouvem-se vozes, vozes que houve, já mortas, ou vozes, simplesmente vozes. O condomínio é fechado e pessoal. A trama é densa, como o emaranhado de vísceras que habita a cave abdominal. Quase tudo chega tarde, a doença, o remédio, a crise, a pensão por invalidez, o subsídio de natal, o dinheiro para a prestação do lcd que está na sala, a rua. Mas não é tudo mau. A pastelaria continua aberta. E a teelvisão oferece muitos canais dominados por controlo remoto. Tendo pilhas, não é preciso levantar do maple. É o princípio. Ground control para o major Tomé. No colo, até o gato consente festas. Hão-de chegar as cinzas que permitirão saber que o major Tomé é um junkie. Matar ou morrer devagar porquê? e para quê? Este lugar é quase perfeito. Seria perfeito se todos os mortos, incluindo os vivos, já estivessem enterrados. E os cães fossem dispensados de farejar cadáveres, soltos. Segismundo.
