Um Hilaire-Germain-Edgar na parede. Nunca foi investigada a embirração dele com os impressionistas. Também não é que tal embirração seja mais merecedora de atenção do que outras. Por economia, há muito tempo que ele havia assentado que jamais admitiria um Degas na casa de banho, sequer sobre o autoclismo. Até que numa tarde abafada, na national gallery em london, ficou a contemplar de frente a estupidez que conseguia e sentiu o corpo investido daquele embaraço que acontece aos rendidos no momento da capitulação. Baixou os olhos e, foda-se, riu sozinho, nervoso e por causa do alívio. Um gajo é capaz de matar também a deolinda que há dentro dele. Segismundo.
