The past is a grotesque animal. A urgência da falha e a dor da reparação são melhores do que a memória dos tempos bons e velhos, de quando a felicidade, ó a felicidadezinha, lembram-se?, porque agora é a tristeza, só a puta da melancolia. O que passou passou e passou-se. É assunto arrumado. Qual para mais tarde recordar? qual outra vez?, qual cona? Há muita vida para tentar e errar, mais pecados, os mesmos e diferentes, para cometer. Há inclusivamente oscilações para continuar a sofrer no osso, dores permanentes. Por exemplo: o albatroz de Coleridge? ou o corvo de Poe? Puta que pariu a nostalgia. Nada muda assim tanto para querer regressar a antigamente, para repetir o que foi, o que já foi e foi-se. Foda-se. A viúva.
