As minhas confissões a um triturador de papel, ix
Terça feira a coisa ficou preta, meu amor. E agora?, com o preto azul a ser moda, o que vai ser de ti?, o que vai ser de nós?, que ainda não foi. Até onde estás disponível para ir com o teu sorriso cativante e contagiante? Se quiseres, já te disse antes e repito, vou contigo. Diz-me só se no Alaska faz mais frio do que em Washington dc? Eu sou quente, posso aquecer-te, provocar-te erupções. Das cutâneas não, porque a tua cútis é como tu, bela. Erupções das outras, das boas, das que fazem bem à saúde. Talvez possamos ir também caçar ursos, pardos ou castanhos, escuros, não interessa de que cor ou tom. E matar moscas do vinagre. Não deixei de ter esperança. Um dia ainda hás-de resolver o mundo, como hás-de resolver-me a mim. A propósito, já te falei da miss Parker?
Miquelina Abóbora dos Santos
