As minhas confissões a um triturador de papel, v
Vi-a na televisão e estou orgulhosa. O sorriso dela não engana, significa verdade, significa triunfo. É indigno de si quem pretende que o meu amor descende do macaco. Mente quem diz que o meu amor, mais do que não saber as respostas, não compreende as perguntas. A inveja constata-se nestas pequenas insinuações, na tentativa de arremessar o ultraje sobre o meu amor - sempre tão bem trajado -, na incapacidade de admitir agora que o mundo começou e começa no Alaska. Na verdade, o mundo constitui os arredores - parece que agora lhes chamam periferia - do Alaska. Deus queira e o meu amor há-de ter os números da bomba atómica. E, desejo eu, há-de ter-me a mim também.
Miquelina Abóbora dos Santos
