Casa de pasto. Lá em casa, de segunda a sexta, às vezes, mais vezes do que menos vezes, o almoço é cozinhado num tacho trinta. Valha o deus das fomes, tacho trinta. Metade disto é o número de comensais habituais, número que é volante e tende a pecar mais por defeito do que por excesso, porque ocasionalmente há visitas. Por causa dos horários, dos calendários, das conveniências e dos humores, não se encontram todos necessariamente à mesa, mas quase. Ainda assim, come-se à larga, no sentido do prato e dos cotovelos. Um está de dieta. Outro, que por estes dias voltou a pertencer ao rancho, não crê no jejum quaresmal e, excepto ele e a mãezinha dele - encharcada pela esperança de que o transviado torne ao redil devoto -, ninguém se incomoda com o caso. É por isto que começou a estação de, quando em casa, ele ir almoçar fora à sexta-feira. Segismundo.
