A cidade pequena fora d’horas. Ele é doente. Isto é dito sem fingimento ou remorso. Na maior parte do tempo, ele julga que vive dentro de uma banda desenhada. É um modo infantil de tolerar-se e de garantir a sua harmonia com o cerco. Poderia assobiar, é certo, mas tal faz muito barulho. Para além disto, a banda desenhada tem desenhos e parece menos real do que a vida, a puta da vidinha de todos os dias mais ou menos filhosdaputa. Às vezes, mais eufórico, ele também julga que vive dentro de um filme. Num ou noutro caso, é assim porque ele sente a vantagem da translacção entre a realidade e a ficção. Na ficção ele julga-se o melhor único amigo do Jack Bauer e tout va pour le mieux dans le meilleur des mondes. O trauma e o regresso à realidade sucedem quando do outro lado do balcão alguém, uma menina com a farda do pai natal, insiste em servir-lhe o gin em copo de plástico. Aí ele perde a compostura, convoca a reserva de sobriedade que existe em si e o vocabulário adequado à circunstância. A realidade não é bonita. Até que chega o copo de vidro e a banda desenhada ou o filme tornam a fazer sentido. Segismundo.

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 Anónimo said...

Foda-se, brutal!  

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