Carrossel. Ele já conhece quase todas as rugas do asfalto do corredor por onde, acima, abaixo, correm horas imensas da sua vida. Habituado a esse trânsito, hoje começou a julgar-se uma agulha velha a sulcar as estrias do vinil, por rodar aí horas e horas, numa repetição até à exaustão ou à náusea. Sobre as rotações, isso?, ele não fala. A transgressão é um modo de intimidade. Segismundo.
