Anda uma mãe a criar um filho para. Passou e olhou. Constatou vários volumes sobre a secretária. Estava As Mil e Uma Noites sobre a Bíblia, os génios e a carne sobre a biblioteca divina. Ele quase que ouviu a preocupação beata no interior dela, «ó meu Deus!, o que é que ele andará agora a tramar?». Olhou-a, como se tivesse sido capaz de antecipar a sua preocupação, e perguntou-lhe, há algum problema? Ela respondeu, não, excepto andares para aí a escrever que a Nossa Senhora fuma. Segismundo.
